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uma névoa imaculadamente branca acolchoando o chão e o tilintar das gostas de chuva na janela, o sugestivo presente prateado num erguer de mão e depois só o frio de uma parede tão amarela quanto o sorriso ao perceber que acordou.
Ou apenas pensou ter acordado, ou então voltou a dormir, quem vai saber ?

os olhos foscos brilham com a luz do dia, e em uma mizerável repulsa pelo cheiro de orvalho cresce em seu pulmão. ainda pode ouvir o sonho da noite passada, ainda sonha o sonho da noite passada. pendura lampejos flutuantes em sua memória pra não se esquecer de lembrar, pra lembrar do sonho que ainda não teve, pra guardar em si um doce gole de deja vu retardatário que gira na sua cabeça assim como a musica.

você pode encostar a cabeça no peito dele e se concentrar em ouvir o coração, pode aconchegar-se em pranto na solúvel solução de deixar pra lá.
você pode ouvir um 'eu te amo' grunhindo de sua caixa toraxica e ainda sim suportar.
o som vem abafado, como se só os batimentos cardíacos importassem. embalando a marcha fúnebre da sua existência e fazendo com que arrepios dancem em sua coluna vertebral pra cima e pra baixo . você pode ouvir seu fantasma particular, e ainda assim não contem a absoluta veemência de chorar.

você pode conter a própria veneta mas quando ele fala não há mais vez.
quando ele fala você desaba no próprio céu de anis e se prostra pra chorar.
só quando ele fala.

ThamaraMorganBurns_