5ª avenida

as caixas não falam, não esboçam sentimento, não tremem nem sentem frio, as caixas não pensam e nem tem direito a sofrer por coisa alguma, algo util eu aprendi aqui de cima.
um novo papel manchado por gotas de chuva e uma velha história de bolsa pra fazer peso, eu os vejo mendigar por liberdade.
da sacada vestindo toalha de banho e fumaça de charuto ela sente a garoa beijar seus olhos umidos; o vizinho deveria parar de fumar, e ela deveria ir se vestir, mas que diferença faz as cinco da manhã.
a luz dos carros ilumina porcamente o asfalto coberto por ratos e merda de cavalo, o sol diz um sonoro bom dia por traz de grandes prédios e outdoores te mostrando como se deve sentar, vestir e comer.
posso sentir fome de uma nova taça de vinho, e cede de um bom prato de almôndegas para o jantar, como papai fazia, antes de ter espasmos musculares por uma nova puta da 5ª avenida.
é bom viver sozinha, respirar sozinha, ser observada apenas pelos pombos e latas de aerozol vazias na boca da lixeira, talvez uma hora alguém recolha desgostosamente os restos que você deixou.
um dia clarinho nasce e esperança é para os franguinhos, uma nova cena de tv brilha na sua caixa toraxica mais nenhum ar pode ser absorvido por seus brônquios.
eu não uso drogas, mas sonho com caixas de papelão, daquelas em que os presentes são embrulhados, e logo quando se cansa deles a caixa vai junto, pro lixo, onde pode ser um bom lugar.